Man , God, Nature

Phillippe Halsman

Eu não tenho culpa de até,
respirar diferente
representação minimalista
mas tu se faz grandiosa em meu corpo
taí o desassossego
eu aqui desmoronando de segredos que só a ti
pretendia contar
esclarecimentos, minha fala grossa
Tua voz
Epígrafes, desenhos à mão
tua letra de caderno
Tua existência toda,
tem data na minha memória
única que pretendo manter
do resto me retiro
De outra água não bebo
só da tua delicada fonte.
Teu charme
de xale
e gato
no colo
Teus biscoitos de nomes esquisitos
uma cena muda, por completo, meu dialeto
meu signo
Tua assinatura
gasta em mim.
Tuas máscaras trazidas de veneza
Teu precioso terço
Teus potes de balas e doces
(únicos enfeites de cozinha após a mudança)
Tua pressa colada na minha
Tua cabeça inesperada em meu ombro
Teus olhos (sempre teus olhos)
que reconhecí - e reconheceria-
em meio à multidão
Representação minimalista
Teu jeito de sonho
Teu sono de 10 horas
O endereço de tua casa
por onde gritei teu nome nas esquinas
Representação minimalista:
Teus sapatos vermelhos
Teus quadros
Você.

Surtout, J'ai resteé un peu nostalgique
Minha pálpebra cansada
os lábios de uma mulher
a espuma do mar chegando na praia
ou os letreiros de um cinema

Eros e Psiquê

Memória

"O melhor do amor é sua memória. O que a memória ama fica eterno. Te amo com a memória imperecível."

Adélia Prado

O A Bao A Qu

 "Para contemplar a paisagem mais maravilhosa do mundo é preciso chegar ao último andar da Torre da Vitória, em Chitor. Existe ali um terraço circular que permite dominar o horizonte inteiro. Uma escada em caracol leva ao terraço, mas só tem a coragem de subir os que não acreditam na fábula, que diz o seguinte.

Na escada da Torre da Vitória vive desde o início do tempo o A Bao A Qu, sensível aos valores da almas humanas. Vive em estado letárgico, no primeiro degrau, e só desfruta da vida consciente quando alguém sobe a escada. A vibração da pessoa que se aproxima lhe incute vida, e uma luz interior se insinua nele. Ao mesmo tempo, seu corpo e sua pele quase translúcida começam a mover-se. Quando alguém sobe a escada, o A Bao A Qu se posiciona quase nos calcanhares do visitante e sobe pendurando-se à borda dos degraus curvos e gastos pelos pés de gerações de peregrinos. A cada degrau sua cor se intensifica, sua forma se aperfeiçoa e a luz ele irradia  é cada vez mais brilhante. Comprova sua sensibilidade o fato de que ele só atinge sua forma perfeita no último degrau, quando aquele que sobe é um ser evoluído espiritualmente. Se não for, o A Bao A Qu fica como que paralisado antes de chegar, seu corpo incompleto, sua cor indefinida e a luz vacilante. O A Bao A Qu sofre quando não consegue transformar-se totalmente, e sua queixa é um rumor que mal se percebe, semelhante ao roçagar da seda. Mas quando o homem ou a mulher que o fazem reviver estão cheios de  pureza, o A Bao A Qu pode chegar até o último  degrau já completamente  formado e irradiando uma viva luz azul. Seu retorno à vida é muito breve, pois quando o peregrino desce, o A Bao A Qu rola e cai até o degrau inicial, onde, já apagado e semelhante a uma lâmina de contornos vagos, espera o próximo visitante. Só é possível vê-lo bem quando chega à metade da escada, onde os prolongamentos  de seu corpo, que, à maneira de bracinhos, ajudam-no a subir, definem-se com clareza. Há quem diga que ele olha com o corpo inteiro e quando tocado lembra a casca do pêssego. No decorrer dos séculos, o A Bao A Qu chegou uma única vez à perfeição. 

O capitão Burton registra a lenda  do A Bao A Qu em uma das notas de sua versão de As mil e umas noites."

O livro dos seres imaginários - Jorge Luis Borges

"Você é o que você ama, não quem ama você" - Adaptation

As cidades e a memória 4 (Zora)

"Depois de passar seis rios e três cadeias de montanhas surge Zora, cidade que quem a viu uma vez nunca mais pode esquecer.Mas não pode ela deixar como outras cidades memoráveis uma imagem fora do comum nas recordações. Zora tem a propriedade de ficar na memória ponto por ponto, na sucessão das ruas, e das casas ao longo das ruas, e das portas e das janelas das casas, embora não apresentando nelas belezas ou raridades particulares. O seu segredo é o modo como a vista percorre figuras que se sucedem como numa partitura musical em que não se pode mudar ou deslocar nenhuma nota. O homem que sabe de cor como é Zora, nas noites em que não consegue dormir imagina que anda pelas ruas e recorda a ordem em que se sucedem o relógio de cobre, o toldo à riscas do barbeiro, o repucho dos nove esguichos, a torre de vidro do astrónomo, o quiosque do vendedor de melancias, a estátua do eremita e do leão, o banho turco, o café da esquina, a travessa que dá para o porto. Esta cidade que nunca se apaga da mente é como uma armação ou um retículado em cujas casas cada um pode dispor as coisas como lhe aprouver recordar: nomes de homens ilustres, virtudes, números, classificações vegetais e minerais, datas de batalhas, constelações, partes de um discurso. Entre todas as noções e todos os pontos do itinerário poderá estabelecer um nexo de afinidades ou de contrastes que sirva de mnemónica, de referência instantânea para a sua memória. E assim é de maneira tal que os homens mais sábios do mundo são os que conhecem Zora de cor. Mas foi inutilmente que parti em viagem para visitar a cidade: obrigada a permanecer imóvel e igual a si própria para melhor ser recordada, Zora estagnou, desfez-se e desapareceu. A Terra esqueceu-a."

"Cidades Invisíveis" - Ítalo Calvino

Imagem: Pedro Cano

 

As cidades e a memória 1 (Isidora)

"O homem que cavalga longamente por terrenos selváticos sente o desejo de uma cidade. Finalmente, chega a Isidora, cidade onde os palácios têm escadas em caracol incrustadas de caracóis marinhos, onde se fabricam à perfeição binóculos e violinos, onde quando um estrangeiro está incerto entre duas mulheres sempre encontra uma terceira, onde as brigas de galo se degeneram em lutas sanguinosas entre os apostadores. Ele pensava em todas essas coisas quando desejava uma cidade. Isidora, portanto, é a cidade de seus sonhos, com uma diferença. A cidade sonhada o possuía jovem; em Isidora, chega em idade avançada. Na praça, há o murinho dos velhos que veem a juventude passar; ele está sentado ao lado deles. Os desejos agora são recordações."

Imagem: Pedro Cano 

"Cidades Invisíveis" - ítalo Calvino

Ser ou não ser
é tarefa de mim mesma, e ninguém mais
(fazer nascer o sol não é tarefa de uma mulher só)
Quebrar copos
Cortar os cabelos
Não me fale em dores nem desejos
Me fale das mesas de carteado onde nunca apostei
20 mil reais
Me fale do homem de bons olhos e barba mal feita que ligou pra puta
do lado do terminal.
Ser ou não ser
é tarefa minha e de mais ninguém.
Eles que cuidem dos seus.
Dos meus, eu cuido. Eu. 

Costuro o céu com seu nome
na barra da saia dos anjos
que me olham
de revesgueio me reprovando.
Eu, cheia de amores insensatos.
mas o que seria de mim sem essa insesatez,
tão verdadeira, tão sentida,
tão minha?

Bancando a moderninha...

Yeah, I must cut my hair...

ana cristina cesar

soneto

"Pergunto aqui se sou louca
Quem quem saberá dizer
Pergunto mais, se sou sã
E ainda mais, se sou eu

Que uso o viés pra amar
E finjo fingir que finjo
Adorar o fingimento
Fingindo que sou fingida

Pergunto aqui meus senhores
Quem é a loura donzela
Que se chama Ana Cristina

E que se diz ser alguém
É um fenômeno mor
Ou é um lapso sutil?"

Ana Cristina Cesar - Poética

fagulha - Ana Cristina Cesar

"Abri curiosa
o céu.
Assim, afastando de leve as cortinas.
Eu queria rir,chorar,
ou pelo menos sorrir
com a mesma leveza com que
os ares me beijavam.

Eu queria entrar
coração ante coração,
inteiriça.
ou pelo menos mover-me um pouco,
com aquela parcimônia que caracterizava
as agitações me chamando.

Eu queria até mesmo
saber ver,
e num movimento redondo
como as ondas
que me circundavam invisíveis,
abraçar com as retinas
cada pedacinho de matéria viva.

Eu queria
(só)
perceber o invislumbrável
no levíssimo que sobrevoava.

Eu queria
apanhar uma braçada
do infinito em luz que a mim se misturava.

Eu queria
captar o impercebido
nos momentos mínimos do espaço
nu e cheio.

Eu queria
ao menos manter descerradas as cortinas
na impossibilidade de tangê-las

Eu não sabia
que virar pelo avesso
era uma experiência mortal."

Uma pena de um pássaro - inesperada - me sai da folha
desenho com ela no meu corpo, os sentidos
Não como ele (que diz sem estar)
ainda que tenha me desenhado em nanquim
e que eu diga que as esferográficas jamais serão tão líricas.
Desenho em meu corpo a paz:
uma adaga com duas gotinhas de sangue.

aestivalis (do latim, "do verão")

lex talionis

Olhos nos olhos
Dentes nos dentes
Boca na boca
e ficamos assim:

Olho por olho,
Dente por dente.

Nota:

A palavra "paz" em japonês é uma adaga - pode conferir - uma adaga com duas gotinhas de sangue.

E as tuas medalhas serão prendas mortas de um passado de ninguém.

Não importa como, tudo sempre está encharcado dela...

Kwango Shin

Selfportrait and Wife-portrait - Zdzislaw Beksinski

Eu limpo os pés no corpo da decisão.

Lembro bem dela debruçada sobre o balcão dizendo que amava rosas champagne, que eram as suas preferidas, e eu , embevecida daquela substância que existe sempre que estou com ela lhe perguntei: "As preferidas na categoria rosa, ou na categoria flor?" ela me olhou e então disse que era na categoria "rosa"; aproveitou para me dizer que aquela era a floricultura onde sua mãe sempre ia comprar flores, porque moravam ali perto. Coincidentemente, a floricultura ficava bem atrás do prédio onde viria morar, uns dois anos depois.

"Quero morrer, Simeona, melhor morrer do que saber o coração crivado de vespas, que jubilança me cabe se um sem-fim de paixões me fazem as tripas espremidas?"

Hilda Hilst

Diego on my mind - Frida Kahlo

O pássaro azul

"Há um pássaro azul no meu coração
que quer sair
mas eu sou muito duro com ele,
eu digo, fica aí dentro, não vou deixar
ninguém
te ver.

Há um pássaro azul no meu coração
que quer sair
mas eu despejo whisky nele e inalo
fumaça de cigarro
e as putas e os garçons dos bares
e os funcionários da mercearia
nunca saberão
que ele está
ali.

Há um pássaro azul no meu coração
que quer sair
mas eu sou muito duro com ele,
eu digo,
fica quietinho, você quer
me confundir?
quer estragar o
meu trabalho?
quer arruinar as minhas vendas de livros
na Europa?

Há um pássaro azul no meu coração
que quer sair
mas eu sou muito esperto, só o deixo sair
às vezes à noite
quando todos estão dormindo.
eu digo, eu sei que você está aí,
então não fique
triste.
Depois coloco-o de volta,
mas ele canta baixinho
aqui dentro, não o deixo morrer
completamente
e dormimos juntos
assim
com o nosso
pacto secreto
e é agradável o suficiente
para fazer um homem
chorar, mas eu
não choro,
e você?"

Charles Bukowski

Lograr, e os santos que estejam comigo! e desejo bem até para os meus inimigos, à todos, amém.

A fumaça azul-esbranquiçada faz rabiscos abstratos no ar.
São doces redemoinhos.
Meus dedos se queimam
e o papel se contrai.
O meu corpo todo se deleita no "prazer perfeito"
(Discordo da definição, mas ainda assim, Oscar Wilde)
Ouço "Take Five", - quase um mantra, penso.
Não esquento lugar onde há paz,
brigo até mesmo com os deuses,nos sonhos.
Penso "Dave Brubeck sabia mesmo o que estava fazendo,
não é um charlatão como eu , ou como muitos."
Ainda assim sei que há poucos gênios,por isso não me culpo,
hoje eu aceito quem eu sou, e celebro a mim mesmo.
Aprendi com o mestre, aprendi com Whitman.

"Eu só amo aqueles que vivem como se estivessem para se extinguir."

F. Nietzsche

O inferno e o céu de todo dia.

O astrônomo

"Quando ouvi o astrônomo erudito,
Quando as provas, os números foram enfileirados diante de mim,
Quando me foram mostrados os mapas e diagramas a somar, dividir e medir,
Quando, sentado, ouvia o astrônomo muito aplaudido, na sala de conferências,
Senti-me logo inexplicavelmente cansado e enfermo,
Até que me levantei e saí, parecendo sem rumo
No ar úmido e místico da noite, e repetidas vezes
Olhei em perfeito silêncio para as estrelas."

Walt Whitman

"Casas e quartos se enchem de perfumes…
as estantes estão entulhadas de perfumes,
Respiro o aroma eu mesmo, e gosto e o reconheço,
Sua destilação poderia me intoxicar também, mas não deixo.
A atmosfera não é nenhum perfume…"

Walt Whitman

"Seguindo
A passos lentos,
Vou acompanhada
Pela esperança...
O olhar sempre atento
Em tudo
E aonde a vista alcança."

Inês Roani

"Faz o que deves, está no que fazes. 
Cumpre o pequeno dever de cada instante.  
Transforma em decassílabo heroico a prosa diária"

J. M. Escrivá

on the poppie's field

Não seria um tão errado eu me pôr, assim, no lugar dos deuses?

Steppenwolf

"Flow sweetly , hang heavy"

Mulheres fortes não tem fricotes.

É como ela disse: "caia o mundo ou a caneta", aqui dentro não, aqui eu sou fortaleza.

"És todo certeza, já não sabes sofrer."

Carlos Drummond de Andrade

Song of the Open Road - Walt Whitman

"A pé e de coração leve
Eu enveredo pela estrada aberta,
Saudável, livre, o mundo à minha frente,
À minha frente o longo atalho pardo
Levando-me aonde eu queria.

Daqui em diante não peço mais boa-sorte,
Boa-sorte sou eu.
Daqui em diante não lamento mais,
Não transfiro, não careço de nada;
Nada de queixas atrás das portas,
De bibliotecas, de tristonhas críticas;
Forte e contente vou eu
Pela estrada aberta.(...)"

Hoje faço o meu possível: com o impossível ainda não aprendi a lidar.

!

"agora andava leve, manso, tropeçando em penumbras e suspiros. O amor encarnou em todo o seu destemido corpo e afrouxou até seus pesares."

Bartolomeu Campos de Queirós - Vermelho Amargo

"E a palavra - basta uma só palavra - é flecha para sangrar o abstrato morto."

Bartolomeu Campos de Queirós - Vermelho Amargo

O gosto das coisas do mundo
é pra forte paladar.
Engole o mundo e verás:
Ele só cresce, dentro de tí.

"Ela não riu. E antes de entrar no quarto me pegou pelo braço e disse assim: Orto, se a gente olha tudo, de um jeito vagaroso, tudo é sagrado."

Hilda Hilst

"Tinha um menino que saía todo dia,
E a primeira coisa que ele olhava e recebia com surpresa ou pena ou amor ou
medo, naquela coisa ele virava,
E aquela coisa virava parte dele o dia todo ou parte do dia.... ou por muitos anos ou
longos ciclos de anos."

Walt Whitman - Folhas da Relva

"Cheguem junto de mim,
Cheguem junto, meus amores, e peguem o que tenho de melhor,
Cheguem cada vez mais junto e me dêem o que vocês tem de melhor.

Meu negócio com vocês ficou pela metade....e quanto a vocês?
Fiquei gripado com tantos tipos frios e os cilindros e o papel úmido entre nós.

Passo mal com papel e tipos...preciso passar pelo contato de corpos e almas."

Walt Whitman - Folhas da Relva

Quero me sonhar alta
preciso me nutrir dos sonhos de outros também, ( eu sei - Não sou tanto esse escândalo,
nem essa indecisão: mas não quero mapas.
Quero me sonhar alta, sim,
leve, densa, descansada, rebelde, una e vária.
Perdoe-me tempo, se só conheço os dias,
a minha paz é a paz do desassossego;
Me sonhei Lava. Vulcânica. Tremenda.
E talvez desse jeito mesmo, ainda,
eu seja algo que valha.
                   Mas me sonharei 
para sempre.

Folhas da Relva

"Meu voô é o voô de uma alma fluída e voraz,
Minha trajetória profunda além do alcance das sondas.

Vou me servindo do material e do imaterial,
Não há vigilância que me pegue, nem lei que me proíba."

W. Whitman

Canção de mim mesmo

"(...)O peso do mundo em movimento com suas piruetas inocentes, ergue-e em silêncio, exala frescor,
correndo obliquamente de alto a baixo.
A terra de mãos dadas com o céu...o fecho diário de sua junção
O desafio lançado do leste sobre minha cabeça naquele exato momento, (...)

Ofuscante e colossal, com que rapidez o sol nascente me mataria,
Se não pudesse agora e sempre lançar o sol para fora de mim.

Também nos levantamos ofuscantes e colossais como o sol,
Fundamos a nós mesmos, minha alma, no sossego e no frescor da aurora,
Minha voz sai à caça do que meus olhos não alcançam.
Com um giro de língua abarco mundos e volumes de mundos. (...)"

Walt Whitman - Song of myself

Um dia o Diabo me disse assim: "Deus também tem seu inferno: é seu amor pelos homens."

E ultimamente eu o ouvi dizer: " Deus está morto: foi sua piedade pelos homens que o matou."

F. Nietzsche

"Porque não viver? Se não há outro mundo"

Novos Baianos

Hare Krisha Hare Krishna Krishna Krishna Hare Hare Hare Rama Hare Rama Rama Rama Hare Hare

Em um simples movimento eu me abro para o mundo: que ele me dê o maior de sí, o mais forte que puder me oferecer, pois eu a ele me ofereço; sou tua oferenda, mundo.

"(...)Sempre achamos que são demasiadamente estreitos os limites de nossa personalidade! Atribuímos à nossa pessoa somente aquilo que distinguimos como individual e divergente. Mas cada um de nós é um ser total do mundo, e da mesma forma como o corpo integra toda a trajetória da evolução,remontando ao peixe e mesmo a antes, levamos em nossa alma tudo o quanto desde o princípio está vivendo na alma dos homens. Todos os deuses e todos os demônios que já existiram, quer entre os gregos, os chineses ou os cafres, todos estão conosco, todos estão presentes, como possibilidades, desejos ou caminhos. Se toda a humanidade perecesse, com exceção de uma só criança medianamente dotada, esse menino sobrevivente tornaria a encontrar o curso das coisas e poderia criar tudo de novo: deuses, demônios e paraísos, mandamentos e proibições, antigos e novos Testamentos.(...)"

Herman Hesse - Demian

"Me contradigo porque sou vasto"

Walt Whitman

"Melhor então não fazer nada: os problemas do futuro, o futuro que os resolva!"

José Saramago - Intermitências da Morte

"Porém, falar na literatura com a perfeita integridade e despreocupação encontradas nos movimentos dos animais e com o irrepreensível sentimento das árvores na floresta e da relva à beira da estrada é a vitória impecável da arte. Se já contemplastes aquele que o conseguiu, contemplaste um dos mestres dos artistas de todas as nações e de todos os tempo s. Não terás mais prazer em contemplar o vôo da gaivota por sobre a baía ou a ação briosa do cavalo de raça ou a reverência esguia dos girassóis em seus caules ou o surgimento do sol atravessando o firmamento ou o surgimento da lua depois dele do que ao contemplar este mestre. O maior poeta não tem tanto um estilo específico e é mais um canal de pensamentos e coisas sem acréscimo nem diminuição, e é o canal livre de si mesmo. Ele jura à sua arte: Não serei um intruso, não apresentarei em minha escrita qualquer elegância ou efeito ou originalidade que se interponha entre eu e o resto como uma cortina. Não permitirei que nada fique no caminho, nem mesmo a cortinas mais fina. O que eu digo, digo exatamente como é. Deixe quem quiser que exalte ou assombre ou fascine ou lisonjeie, eu terei propósitos como a saúde ou o calor que a neve têm e serei tão indiferente quanto elas em relação à observação. O que eu experimento ou retrato sairá de minha composição sem um fragmento de minha composição. Ficarás do meu lado e olharás no espelho comigo."

Walt Whitman (Prefácio de Folhas de Relva)

"Outrora eu era daqui, e hoje regresso estrangeiro,
Forasteiro do que vejo e ouço, velho de mim.
Já vi tudo, ainda o que nunca vi, nem o que nunca verei.
Eu reinei no que nunca fui."

Fernando Pessoa

Max Ernst

Módulo de verão

"As cigarras começaram de novo, brutas e brutas.
Nem um pouco delicadas as cigarras são.
Esguicham atarraxadas nos troncos
o vidro moído de seus peitos, todo ele
(chamado canto) cinzento-seco, garra
de pêlo, arame, um áspero metal.
As cigarras têm cabeça de noiva,
as asas como véu, translúcidas.
As cigarras têm o que fazer,
têm olhos perdoáveis.
- Quem não quis junto deles uma agulha??
- Filhinho meu, vem comer,
ó meu amor, vem dormir.
Que noite tão clara e quente,
ó vida breve e boa!
A cigarra atrela as patas
é no meu coração.
O que ela fica gritando eu não entendo,
sei que é pura esperança."

Bagagem - Adélia Prado

"A primeira ponte de Constitución e a meus pés

O fragor de comboios que teciam labirintos de ferro.
E de súbito foi o Juízo Final. Do invisível horizonte
E do mais íntimo do ser, uma voz infinita
Disse estas coisas (estas coisas, não estas palavras,
Que são a minha pobre tradução temporal de uma só palavra):
— Estrelas, pão, bibliotecas orientais e ocidentais,
Naipes, tabuleiros de xadrez, galerias, clarabóias e caves,
Um corpo humano para andar pela terra,
Unhas que crescem na noite, na morte,
Sombra que esquece, atarefados espelhos que multiplicam,
Declives da música, a mais dócil das formas do tempo,
Fronteiras do Brasil e do Uruguai, cavalos e manhãs,
Um peso de bronze e um exemplar da Saga de Grettir,
Álgebra e fogo, a carga de Junín no teu sangue,
Dias mais populosos que Balzac, o olor da madressilva,
Amor e véspera de amor, recordações intoleráveis,
O sono como um tesouro enterrado, o liberal acaso
E a memória, que o homem não olha sem vertigem,
Tudo isso te foi dado, e também
O antigo alimento dos heróis:
A falsidade e a derrota e a humilhação
Em vão te prodigalizámos o oceano,
Em vão o sol, que os maravilhados olhos de Whitman contemplaram;

Desperdiçaste os anos e os anos desperdiçaram-te,
E não escreveste ainda o poema."

Jorge Luis Borges

Rousseau - Femme exotique

"Eu quero uma licença de dormir,
perdão pra descansar horas a fio,
sem ao menos sonhar
a leve palha de um pequeno sonho.
Quero o que antes da vida
foi o sono profundo das espécies,
a graça de um estado.
Semente.
Muito mais que raízes."

Adélia Prado - "Exausto" - Bagagem

"(...)Levantaremos como deuses,
com a beleza das coisas que nunca pecaram,
como árvores, como pedras,
exatos e dignos de amor.
Quando o anjo pássaro,
o furacão ardente do seu vôo
vai secar as feridas,
as secreções desviadas dos seus vasos
e as lágrimas.
As cidades restarão silenciosas, sem um veículo:
apenas os pés de seus habitantes
reunidos na praça, à espera de seus nomes"

Adélia Prado - "O dia da Ira"- Bagagem

"Começo a ouvir os ensinamentos que meu sangue murmura em mim." Herman Hesse

Max Ernst - Naissance d'une Galaxie

"Seus atributos eram a luz, a claridade, a limpeza." Hermann Hesse

Ela disse: "O que eu vi, eu vi, o resto eu deixo pra vocês". Perguntei se tinha caído da cama, ela disse que até não tardou para acordar. Disse-lhe que era ela quem acordava os pássaros, era ela quem cedo ia para o jardim. Mirou-me um pouco e apontou para o relógio , disse que ele era velho, e que só ele a acompanharia sempre. Achei bonito.

Setembro 2012

Dorothea Tanning

Adélia Prado, magnífica.

"Quando nasci um anjo esbelto,

desses que tocam trombeta, anunciou:

vai carregar bandeira.

Cargo muito pesado pra mulher,

esta espécie ainda envergonhada.

Aceito os subterfúgios que me cabem,

sem precisar mentir.

Não sou feia que não possa casar,

acho o Rio de Janeiro uma beleza e

ora sim, ora não, creio em parto sem dor.

Mas o que sinto escrevo.  Cumpro a sina.

Inauguro linhagens, fundo reinos

— dor não é amargura.

Minha tristeza não tem pedigree,

já a minha vontade de alegria,

sua raiz vai ao meu mil avô.

Vai ser coxo na vida é maldição pra homem.

Mulher é desdobrável. Eu sou."

"São as mulheres que fazem chorar as cebolas" B. Houart

O seio nu

O senhor Palomar caminha ao longo de uma praia solitária. Encontra poucos banhistas. Uma mulher jovem está estendida na areia, apanhando sol com os seios descobertos. Palomar, homem discreto, volve o seu olhar para o horizonte marinho. Sabe que em semelhantes circunstâncias, quando um desconhecido se aproxima, as mulheres, geralmente, apressam-se a cobrir-se, e isso não lhe parece bem: porque é aborrecido para a banhista que apanha sol tranquilamente; porque o homem que passa sente que importuna; porque o tabu da nudez fica implicitamente confirmado; porque as convenções não inteiramente respeitadas propagam a insegurança e a incoerência no comportamento, em vez da liberdade e da franqueza.

Por isso, assim que vê aparecer à distância a nuvem brônzeo-rósea de um torso nu feminino, apressa-se a colocar a cabeça de molde a que a trajectória do seu olhar permaneça suspensa no vazio, como garante do seu respeito cívico pela fronteira invisível que circunda as pessoas.

No entanto - pensa ele continuando a caminhar e, mal o horizonte se encontra desocupado, retomando o livre movimento do globo ocular - eu, assim fazendo, ostento uma recusa de ver, eu próprio acabo por reforçar a convenção que considera ilícita a vista do seio, ou seja, instituo uma espécie de soutien mental, suspenso entre os meus olhos e aquele peito, o qual, a julgar pelo reflexo que dele chegou aos confins do meu campo visual, me pareceu fresco e agradável à vista. Em suma, o meu não olhar pressupõe que estou a pensar naquela nudez, que me preocupo com ela, o que no fundo é ainda uma atitude indiscreta e retrógrada.

Regressando do seu passeio, Palomar volta a passar diante daquela banhista e desta vez mantém o olhar fixo à sua frente, de modo a que este aflore com uma imparcial uniformidade a espuma das ondas que recuam, os cascos dos barcos postos em seco, a toalha turca estendida na areia, a pródiga lua cheia de pele mais clara com a auréola castanha do mamilo, o perfil da costa na bruma que contrasta, cinzenta, contra o céu.

Aí está - reflecte ele satisfeito consigo próprio, prosseguindo a sua caminhada - consegui fazer com que o seio fosse completamente absorvido pela paisagem e com que o meu olhar não tivesse mais peso do que o olhar de uma gaivota ou de um badejo.

Mas será verdadeiramente justo proceder assim? - reflecte ainda Palomar. - Ou não será isso rebaixar a pessoa humana ao nível das coisas, considerá-la um objecto e, o que é ainda pior, considerar como um objecto aquilo que na pessoa é específico do sexo feminino? Não estarei eu talvez a perpetuar o velho hábito da supremacia masculina, enquistada através dos tempos numa insolência rotineira?

Volta-se e regressa sobre os seus próprios passos. Agora, ao obrigar o seu olhar a percorrer a praia com imparcial objectividade, procede de modo a que, mal o peito da mulher entre no seu campo visual, se note uma descontinuidade, um desvio, quase um sobressalto. O olhar avança até aflorar a pele tensa, recua, como que avaliando com um ligeiro arrepio a consistência diferente da visão e o valor especial que ela adquire, e fica por um momento a pairar no ar, descrevendo uma curva que acompanha o relevo do seio a uma certa distância, de uma forma evasiva mas simultaneamente protectora, para depois retomar o seu curso, como se nada se tivesse passado.

Creio que assim a minha posição resulta bem clara - pensa Palomar - sem qualquer possibilidade de haver mal-entendidos. E, no entanto, este sobrevoar do olhar não poderia acabar por ser entendido como uma atitude de superioridade, um subestimar daquilo que um seio é e daquilo que ele significa, colocando-o, de algum modo, à parte, à margem, ou entre parêntesis? Lá estou eu outra vez a relegar o seio para a penumbra em que foi mantido por séculos de pudicícia sexo-maníaca e de pecado de concupiscência...

Semelhante interpretação vai contra as melhores intenções de Palomar que, apesar de pertencer a uma geração madura, para a qual a nudez do peito feminino era asociada à ideia de intimidade amorosa, aplaude no entanto esta mudança nos usos e costumes, quer pelo que ela significa como reflexo de uma mentalidade mais aberta, quer porque uma tal visão lhe é particularmente grata. É esse apoio desinteressado que ele gostaria de poder exprimir no seu olhar.

Faz meia-volta. Com passos decididos, encaminha-se uma vez mais na direcção da mulher estendida ao sol. Desta vez o seu olhar, lambendo voluptuosamente a paisagem, deter-se-á sobre os seios com especial atenção, mas apressar-se-á a considerá-los como parte de um arrebatamento de benevolência e de gratidão pelo todo, pelo sol e pelo céu, pelos pinheiros inclinados, pela duna e a areia e os escolhos e as núvens e as algas, pelo cosmos que gira em torno daqueles cumes aureolados.

Tanto deveria bastar para tranquilizar definitivamente a banhista solitária e para desembaraçar o ambiente de ilações deslocadas. Mas assim que ele volta a aproximar-se, ei-la que se levanta de repente, cobrindo-se e bufando aborrecida, afastando-se e encolhendo enfastiadamente os ombros, como se estivesse a fugir às molestas insistências de um sátiro.

O peso-morto de uma tradição de maus-costumes não permite que se apreciem com a devida justiça as intenções mais iluminadas, conclui amargamente o senhor Palomar.

 

Italo Calvino, Palomar

Leonora Carrington

O fantasma na praia

"Surpresa do encontro
com o fantasma na praia:

camisa branca,
corpo diáfano,
funções tranquilas
no banho de sol.

O aperto de mão
ao fantasma na praia:

espectro de mão
sem linha de vida,
sem física, química,
história natural.

A cordial conversa
com o fantasma na praia:

voz clara e evidente
de enigma vencido;
conversa tranquila
uma fonte de sustos.

Os jogos infantis
com o fantasma na praia:

decifra logogrifos,
palavras cruzadas;
desenha uma flor
que é também um gato.

Semelhança com um barco
desse fantasma na praia:

correndo na areia
deixava um rastro de barco;
tinha o ar, entre os homens,
de um barco na areia"

João Cabral de Melo Neto

=)

Poesia

"Deixa falar todas as coisas visíveis
deixa falar a aparência das coisas que vivem no tempo
deixa, suas vozes serão abafadas.
A voz imensa que dorme no mistério sufocará a todas.
Deixa que tudo só frutificará
na atmosfera sobrenatural da poesia."

João Cabral de Melo Neto - O Cão sem Plumas

O engenheiro

"A luz, o sol, o ar livre 
envolvem o sonho do engenheiro. 
O engenheiro sonha coisas claras: 
Superfícies, tênis, um copo de água. 

O lápis, o esquadro, o papel; 
o desenho, o projeto, o número: 
o engenheiro pensa o mundo justo, 
mundo que nenhum véu encobre. 

(Em certas tardes nós subíamos 
ao edifício. A cidade diária,
como um jornal que todos liam,
ganhava um pulmão de cimento e vidro).

A água, o vento, a claridade, 
de um lado o rio, no alto as nuvens, 
situavam na natureza o edifício 
crescendo de suas forças simples."

João Cabral de Melo Neto

Tema Burguês

Quero me desligar da Empresa
Quero me desligar do Partido
Estes aqui já não servem,
como amantes, colegas, amigos.
Pudera desligar-me da existência
se não fosse um covarde vadio
Pudera me desligar do tempo
e de seu doce olvido.
Quisera ser herói
e não ser esse patife
à esquiar nos Andes
passear em Niterói
E pôr o pescoço
em suaves cordas
de um honesto,
honesto,

patíbulo.

Espiando rumores de uma autêntica felicidade ; mas é só no susto,é só no susto que a gente vive.

O meu qualquer estilo
de raposa larápia
língua de trapo
O meu qualquer estilo sonha-te rubra no papel
desenhada, desnuda,
clara, no papel.
O meu qualquer estilo desdenha:
Walt Whitman
Fernando Pessoa
Hilda Hilst
(mas os ama, secretamente)
O meu qualquer estilo ignora sensos
lógico-gramaticais
e os dicionários mais liberais
num desacordo mútuo.
O meu qualquer estilo
nem estilo é
de raposa larápia
de língua de trapo.

Ela falava que era preciso ter força, como Diadorim, sem nem se saber que era Diadorim: "Há de ter coragem. Há de ter muita coragem..."; Meu amor de ouro, preocupada com minhas futuras decisões, refém dos meus olhos, procurava me advogar - e eu só queria ser forte o bastante para olhá-la com o melhor de mim (que eu nunca cheguei ao melhor de mim...) - ela era assim: mulher forte, mulher vivida de longa solidão, mulher-menina, a dizer veemente que não iria casar, e assim iria ser o meu pra-sempre, a minha mais eleita, porque ela sim, cadeira-cativa, e digo sempre: " Dar ao efêmero o que é do efêmero, e ao Indelével que é do Indelével", e assim, e pronto.

Grande Sertão: Veredas

"Aí pois, de repente, vi um menino, encostado numa árvore pitando cigarro. Menino mocinho, pouco menos do que eu, ou devia de regular minha idade. Ali estava, com um chapéu-de-couro, de sujigola baixada, e se ria para mim. Não se mexeu. Antes fui eu que vim para perto dele. Então ele foi me dizendo, com voz muito natural, que aquele comprador era o tio dele, e que moravam num lugar chamado Os-Porcos, meio-mundo diverso, onde não tinha nascido. Aquilo ia dizendo, e era um menino bonito, claro, com a testa alta e os olhos aos-grandes, verdes. Muito tempo mais tarde foi que eu soube que esse lugarim Os-Porcos existe de se ver, menos longe daqui, nos gerais de Lassance .

– “Lá é bom? – perguntei. – “Demais...” – ele me respondeu; e continuou explicando: – “Meu tio planta de tudo. Mas arroz este ano não plantou, porque enviuvou de morte de minha tia...” Assim parecesse que tinha vergonha, de estarem comprando aquele arroz, o senhor veja.

Mas eu olhava esse menino, com um prazer de companhia, como nunca por ninguém eu não tinha sentido. Achava que ele era muito diferente, gostei daquelas finas feições, a voz mesma, muito leve, muito aprazível. Porque ele falava sem mudança, nem intenção, sem sobejo de esforço, fazia de conversar uma conversinha adulta e antiga. Fui recebendo em mim um desejo de que ele não fosse mais embora, mas ficasse, sobre as horas, e assim como estava sendo, sem parolagem miúda, sem brincadeira – só meu companheiro amigo desconhecido. Escondido enrolei minha sacola, aí tanto, mesmo em fé de promessa, tive vergonha de estar esmolando. Mas ele apreciava o trabalho dos homens, chamando para eles meu olhar, com um jeito de siso. Senti, modo meu de menino, que ele também se simpatizava a já comigo.

Ao ver que tinha dinheiro de seu, comprou um quarto de queijo, e um pedaço de rapadura. Disse que ia passear em canoa. Não pediu licença ao tio dele. Me perguntou se eu vinha. Tudo fazia com um realce de simplicidade, tanto desmentindo pressa, que a gente só podia responder que sim. Ele me deu a mão, para me ajudar a descer o barranco.

As canoas eram algumas, elas todas compridas, como as de hoje, escavacadas cada qual em tronco de pau de árvore. Uma estava ocupada, apipada passando as sacas de arroz, e nós escolhemos a melhor das outras, quase sem água nem lama nenhuma no fundo. Sentei lá dentro, de pinto em ovo.  Ele se sentou em minha frente, estávamos virados um para o outro. Notei que a canoa se equilibrava mal, balançando no estado do rio. O menino tinha me dado a mão para descer o barranco. Era uma mão bonita, macia e quente, agora eu estava vergonhoso, perturbado. O vacilo da canoa me dava um aumentado receio. Olhei: aqueles esmerados esmartes olhos, botados verdes, de folhudas pestanas, luziam um efeito de calma, que até me repassasse. Eu não sabia nadar. O remador, um menino também,    da laia da gente, foi remando. Bom aquilo não era, tão pouca firmeza. Resolvi ter brio. Só era bom por estar perto do menino. Nem em minha mãe eu não pensava. Eu estava indo a meu esmo.

Saiba o senhor, o de-Janeiro é de águas claras. E é rio cheio de bichos cágados. Se olhava a lado, se via um vivente desses – em cima de pedra, quentando sol, ou nadando descoberto, exato. Foi o menino quem me mostrou. E chamou minha atenção para o mato da beira, em pé, paredão, feito à régua regulado. – “As flores...” – ele prezou. No alto, eram muitas flores, subitamente vermelhas, de olho-de-boi e de outras trepadeiras, e as roxas, do mucumã, que é um feijão bravo; porque se estava no mês de maio, digo – tempo de comprar arroz, quem não pôde plantar. Um pássaro cantou. Nhambú? E periquitos, bandos, passavam voando por cima de nós. Não me esqueci de nada, o senhor vê. Aquele menino, como eu ia poder deslembrar? Um papagaio vermelho: - “Arara for” – ele me disse. E – quê-quê-quê? – o araçari perguntava, Ele, o menino, era dessemelhante, já disse, não dava minúcia de pessoa outra nenhuma. Comparável um suave de ser, mas asseado e forte – assim se fosse um cheiro bom sem cheiro nenhum sensível – o senhor represente. As roupas mesmas não tinham nódoa nem amarrotado nenhum, não fuxicavam. A bem dizer, ele pouco falasse. Se via que estava apreciando o ar do tempo, calado e sabido, e tudo nele era segurança em si. Eu queria que ele gostasse de mim.

Mas, com pouco, chegávamos no do-Chico. O senhor surja: é de repentemente, aquela terrível água de largura: imensidade. Medo maior que se tem, é de vir canoando num ribeirãozinho, e dar, sem espera, no corpo dum rio grande. Até pelo mudar. A feiúra com que o São Francisco puxa, se moendo todo barrento vermelho, recebe para si o de-Janeiro, quase só um rego verde só. – “Daqui vamos voltar?” – eu pedi, ansiado. O menino não me olhou – porque já tinha estado me olhando, como estava. – “Para que?” – ele simples perguntou, em descanso de paz. O canoeiro, que remava, em pé, foi quem se riu, decerto de mim. Aí o menino mesmo se sorriu, sem malícia e sem bondade. Não piscava os olhos. O canoeiro, sem seguir resolução, varejava ali, na barra, entre duas águas, menos fundas, brincando de rodar mansinho, com a canoa passeada. Depois, foi entrando no do-Chico, na beirada, para o rumo de acima. Eu me apeguei de olhar o mato da margem. Beiras sem praia, tristes, tudo parecendo meio podre, a deixa, lameada ainda da cheia derradeira, o senhor sabe: quando o do-Chico sobe os seis ou os onze metros. E se deu que o remador encostou quase a canoa nas canaranas, e se curvou, queria quebrar um galho de maracujá-do-mato. Com o mau jeito, a canoa desconversou, o menino também tinha se levantado. Eu disse um grito – “Tem nada não...” – ele falou, até meigo muito. – “Mas, então, vocês fiquem sentados...” – eu me queixei. Ele se sentou. Mas, sério naquela sua formosa simpatia, deu ordem ao canoeiro, com uma palavra só, firme mas sem vexame: – Atravessa!” O canoeiro obedeceu.

Tive medo. Sabe? Tudo foi isso: tive medo! Enxerguei os confins do rio, do outro lado. Longe, longe, com que prazo se ir até lá? Medo e vergonha. A aguagem bruta, traiçoeira – o rio é cheio de baques, modos moles, de esfrio, e uns sussurros de desamparo. Apertei os dedos no pau da canoa. Não me lembrei do Caboclo-d’Água, não me lembrei do perigo que á a “onça-d’água”, se diz – a ariranha – essas desmergulham, em bando, e bécam a gente: rodeando e então fazendo a canoa virar, de estudo. Não pensei nada. Eu tinha o medo imediato. E tanta claridade do dia. O arrojo do rio, e só aquele estrape, e o risco extenso d’água, de parte a parte. Alto rio, fechei os olhos. Mas eu tinha até ali agarrado uma esperança. Tinha ouvido dizer que, quando canoa vira, fica boiando, e é bastante a gente se apoiar nela, encostar um dedo que seja, para se ter tenência, a constância de não afundar, e aí ir seguindo, até sobre se sair no seco. Eu disse isso. E o canoeiro me contradisse: – “Esta é das que afundam inteiras. É canoa de peroba. Canoa de peroba e de pau-d’óleo não sobrenadam...” Me deu uma tontura. O ódio que eu quis: ah, tantas canoas no porto, boas canoas boiantes, de faveira ou tamboril, de imburana, vinhático ou cedro, e a gente tinha escolhido aquela... Até fosse crime, fabricar dessas, de madeira burra! A mentira fosse – mas eu devo de ter arregalado dôidos olhos. Quieto, composto, confronte, o menino via. – “Carece de ter coragem...” – ele me disse. Visse que vinham minhas lágrimas? Doí de responder: - “Eu não sei nadar...” O menino sorriu bonito. Afiançou: - “Eu também não sei.” Sereno, sereno. Eu vi o rio. Via os olhos dele, produziam uma luz. – “Que é que a gente sente, quando se tem medo?” – ele indagou, mas não estava remoqueando; não pude ter raiva. – “Você nunca teve medo?” – foi o que me veio, de dizer. Ele respondeu: - Costumo não...” – e, passado o tempo dum meu suspiro: – “Meu pai disse que não se deve de ter...” Ao que meio pasmei. Ainda ele terminou: – “...Meu pai é o homem mais valente deste mundo.” Aí o bambalango das águas, a avançação enorme roda-a-roda – o que até hoje, minha vida, avistei, de maior, foi aquele rio. Aquele, daquele dia. As remadas que se escutavam, do canoeiro, a gente podia contar, por duvidar se não satisfaziam termo. – “Ah, tu: tem medo não nenhum?” – ao canoeiro o menino perguntou, com tom. – “Sou barranqueiro!” – o canoeirinho tresdisse, repontando de seu orgulho. De tal o menino gostou, porque com a cabeça aprovava. Eu também. O chapéu-de-couro que ele tinha era quase novo. Os olhos, eu sabia e hoje ainda mais sei, pegavam um escurecimento duro. Mesmo com a pouca idade que era a minha, percebi que, de me ver tremido todo assim, o menino tirava aumento para sua coragem. Mas eu aguentei o aque do olhar dele. Aqueles olhos então foram ficando bons, retomando brilho. E o menino pôs a mão na minha, Encostaqva e ficava fazendo parte melhor da minha pele, no profundo, désse a minhas carnes alguma coisa. Era uma mão branca, com os dedos dela delicados. – “Você também é animoso...” – me disse. Amanheci minha aurora. Mas a vergonha que eu sentia agora era de outra qualidade. Arre vai, o canoeiro cantou, feio, moda de copla que gente barranqueira usa: “... Meu Rio de São Francisco, nessa maior turvação: vim te dar um gole d’água, mas pedir tua benção...” Aí, o desejado, arribamos na outra beira, a de lá.

Ao ver, o menino mandou encostar: só descemos. – “Você não arreda daqui, fica tomando conta!” – ele falou para o canoeiro, que seguiu de cumprir aquela autoridade, desde que amarrou a correte num pau-pombo. Aonde o menino queria ir? Sofismei, mas fui andando, fomos, na vargem, no meio-avermelhado do capim-pubo. Sentamos, por fim, num lugar mais salientado, com pedras, rodeado por áspero bamburral. Sendo de permanecer assim, sem prazo, isto é, o quase calados, somente. Sempre os mosquitinhos era que arreliavam, o vulgar. – “Amigo, quer de comer? Está com fome?” – ele me perguntou. E me deu a rapadura e o queijo. Ele mesmo, só tocou em miga. Estava pitando. Acabou de pitar, apanhava talos de capim-capivara, e mastigava; tinha gosto de milho-verde, é dele que a capivara come. Assim quando me veio vontade de urinar, e eu disse, ele determinou: – “Há-de, vai ali atrás, longe de mim, isso faz...” Mais não conversasse; e eu reparei, me acanhava, comparando como eram pobres as minhas roupas, junto das dele.

Antojo, então, por detrás de nós, sem avisos, apareceu a cara de um homem! As duas mãos dele afastavam os ramos do mato, me deu um susto somente. Por certo algum trilho passava perto por ali, o homem escutara nossa conversa. À fé, era um rapaz, mulato, regular uns dezoito ou vinte anos; mas altado, forte, com as feições muito brutas. Debochado, ele disse isto: – “Vocês dois, uê, hem?! Que é que estão fazendo?...” Aduzido fungou, e, mão no fechado da outra, bateu um figurado indecente. Olhei para o menino. Esse não semelhava ter tomado nenhum espanto, surdo sentado ficou, social com seu prático sorriso. – “Hem, hem? E eu? Também quero!” – o mulato veio insistindo. E, por aí, eu consegui falar alto, contestando, que não estávamos fazendo sujice nenhuma, estávamos era espreitando as distâncias do rio e o parado das coisas. Mas, o que eu menos esperava, ouvi a bonita voz do menino dizer: – “Você, meu nego? Está certo, chega aqui...” A fala, o jeito dele, imitavam de mulher. Então, era aquilo? E o mulato, satisfeito, caminhou para se sentar juntinho dele.

Ah, tem lances, esses – se riscam tão depressa, olhar da gente não acompanha. Urutú dá e já deu o bote? Só foi assim. Mulato pulou para trás, ô de um grito, gemido urro. Varou o mato, em fuga, se ouvia aquela corredoura. O menino abanava a faquinha nua na mão, e nem se ria. Tinha embebido ferro na coxa do mulato, a ponta rasgando fundo. A lâmina estava escorrida de sangue rim. Mas o menino não se aluía do lugar. E limpou a faca no capim, com todo capricho. – “Quicé que corta...” – foi só o que disse, a si dizendo. Tornou a pôr na bainha.

Meu receio não passava. O mulato podia voltar, ter ido buscar uma fôice, garrucha, a reunir companheiros; de nós o que seria, daí a mais um pouco? Ao menino ponderei isso, encarecendo que a gente fosse logo embora. – “Carece de ter coragem. Carece de ter muita coragem...” – ele me moderou, tão gentil. Me alembrei do que antes ele tinha falado, de seu pai. Indaguei: - “Mas, então, você mora é com seu tio?” Aí ele se levantou, me chamando para voltarmos. Mas veio demorão, vagarosinho até aonde a canoa. E não olhava para trás. Não, medo do mulato, nem de ninguém, ele não conhecia.

Tem de tudo neste mundo, pessoas engraçadas: o remadorzinho estava dormindo espichado dentro da canoa, com os seus mosquitos por cima e a camisa empapada de suor de sol. Se alegrou com o resto da rapadura e do queijo, nos trouxe remando, no meio do rio até mais cantava. Dessa volta, não lhe dou desenho – tudo igual, igual. Menos que, por vez, me pareceu depressa demais. – “Você é valente, sempre?” – em hora eu perguntei. O menino estava molhando as mãos na água vermelha, esteve tempo pensando. Dando fim, sem me encarar, declarou assim: - “Sou diferente de todo o mundo. Meu pai disse que eu careço de ser diferente...” E eu não tinha medo mais. Eu? O sério pontual é isto, o senhor escute, me escute mais do que eu estou dizendo; e escute desarmado. O sério é isto, da estória toda – por isto foi que a estória eu lhe contei –: eu não sentia nada. Só uma transformação, pesável. Muita coisa importante falta nome.

Minha mãe estava lá no porto, por mim. Tive de ir com ela, nem pude me despedir direito do Menino. De longe, virei, ele acenou com a mão, eu respondi. Nem sabia o nome dele. Mas não carecia. Dele nunca me esqueci, depois, tantos anos todos."

"Feito de pó e de tempo, o homem dura menos do que a leviana melodia, que é só tempo."
J. L. Borges

;é só amor, a gente sente-sabendo!

“ Si nada nos salva de la muerte, al menos que el amor nos salve de la vida.”

Pablo Neruda

Deixo-me entregue à toda interpretação,
pois meu pecado está livre dessas sujidades.
Meu coração não é nenhum secreto,
nem por isso deixo de ser essa confusa de emaranhados.

eu vou voltar!

"Tinindo e trincando alguém tinha que segurar a barra"

Qualquer coisa a gente inventa um samba e foge

"Sob meus pés nasciam águas que eu aprendia a navegar"

J. Cabral de Melo Neto

"-Meu Jesus!Hoje vem o mundo abaixo!",ela disse.
Eu vi que não, o mundo é duro pra morrer. Morre não.

Manoel de Barros

"Distâncias somavam a gente para menos.
 Nossa morada estava tão perto do abandono que dava até 

para a gente pegar nele.
Eu conversava bobagens profundas com os sapos,
 com as águas e com as árvores.
Meu avô abastecia a solidão.
A natureza avançava nas minhas palavras tipo assim:
O dia está frondoso em borboletas.
 No amanhecer o sol põe glórias no meu olho.
O cinzento da tarde me empobrece.
 E o rio encosta as margens na minha voz.
 Essa fusão com a natureza tirava de mim a liberdade de pensar.
 Eu queria que as garças me sonhassem.
Eu queria que as palavras me gorjeassem.
Então comecei a fazer desenhos verbais de imagens.
 Me dei bem (...) Poesia é a infância da língua.
Sei que os meus desenhos verbais nada significam.
Nada. Mas se o nada desaparecer a poesia acaba.
 Eu sei. Sobre o nada tenho profundidades"

Hoje não, hoje o dia vai morrer aberto pra mim!

"Sertão. O senhor sabe: sertão é onde manda quem é forte, com as astúcias. Deus mesmo, quando vier, que venha armado! E bala é um pedacinhozinho de metal..."

Grande Sertão Veredas

"Diadorim me abraçava, sentimento meu ia-voava reto pra ele..."

Grande Sertão Veredas

(...) E os meus barcos foram arrastados pela maré sem teu cais...
Só ficou tua lembrança, e por ela arderei loucas nostalgias (...)

(...) tua cabeça em meu ombro bagunçou meu corpo (...)

"Aturdido por ser mortal
    abrigando o imortal"

Bartolomeu Campos de Queirós

“Aquilo que não sentes, não deves pleitear.
 É preciso que o queiras tendo a alma em fogo;
 com inspiração sincera e peito a te inflamar”

Fausto - Goethe

"Porque nas leis do interesse é preceito proibido"

Gregório de Matos

Rainha dos Raios

"Eu sou o céu para as tuas tempestades

Um céu partido ao meio no meio da tarde

Eu sou um céu para as tuas tempestades

Deusa pagã dos relâmpagos

Das chuvas de todo ano

Dentro de mim"

Caetano Veloso - Maria Bethânia

Flutuando em um etéreo mágico por rever-te, amor-amor; como se os sonhos pudessem ser costurados, em um universo do possível.

Não, não, Adélia, é nos gerúndios sim, que a gente existe!
A gente é outubro.
(mas não é, entende?)
Estar sendo, ter sido,
Foram dias os teus anos de mocidade
e também toda a tua velhice;
Só mudou a poesia, se acaso tu, mudaste também;
Mas tu não és, Adélia,
Entendes?

Inconstância dos bens do mundo

"Nasce o Sol, e não dura mais que um dia,
Depois da Luz se segue a noite escura,
Em tristes sombras morre a formosura,
Em contínuas tristezas a alegria.

Porém, se acaba o Sol, por que nascia?
Se é tão formosa a Luz, por que não dura?
Como a beleza assim se transfigura?
Como o gosto da pena assim se fia?

Mas no Sol, e na Luz falte a firmeza,
Na formosura não se dê Constancia,
E na alegria sinta-se tristeza.

Começa o mundo enfim pela ignorância,
E tem qualquer dos bens por natureza
A firmeza somente na inconstância."

Gregório de Matos

Patíbulo

Com dois pés firmes sobre o cadafalso, prontos para desabar.

No País da Guilhotina

Na França as pessoas olham nos olhos, ela me disse.
Se tu abaixas a cabeça...te acertam a guilhotina!, e riu.

Tudo por um fio,
Partida(s)
quebrada como uma onda que rola sobre a própria superfície
e é serena]
a rota incerta.
 Mas são só dias,
(já não importa)
uma vida inteira.
O mar.
A praia.
O nada.
O reino dos cassoares.

E surgem da mesma fonte:
Melpomêne, e Talia.
Com seus humores inatos, sempiternos.
que lhes custaram as rugas do rosto
seja tragédia ou alegria:
céu ou inferno.

Urdirá os dias e as noites
a amarga Aracne
Sofrerá do bico da águia
o fígado de Prometeu

Pois entre os deuses até mesmo a piedade
é castigada.
E entre os homens, mesmo os santos
receberão seu martírio

por justa causa.

L'esprit de l'escalier

"Pois este abismo é o inferno
por tantos povoado!
Nele rolemos sem remorso,
cruel parceria,
A fim de que o ódio nos aqueça
a vida inteira."

Charles Baudelaire

"Ás nuvens ele fala,
aos ventos desafia (...)
os que ele quer amar o observam com receio
ou então, por desprezo
à sua estranha paz,
Buscam quem saiba acometê-lo
em pleno seio,
E empenham-se em sangrar
a fera que ele traz."

C. Baudelaire

Brindemos, brindemos, à paz da angústia!

...Mas em compensação, as dívidas da rainha...

Poema Metafísico

Nada posso
traduzir do teu númeno;
Inexprimir em gestos, figuras;
Que palavras são mais
que este vento que lateja nos lábios.

Pois vá para onde quiser!
meus passos irão voando atrás dos teus
meus olhos hão de te encontrar

nem que seja dentro de mim.

Ao amanhecer os monstros se escondem debaixo dos leitos, das camas, com medo de serem avistados pelos meninos.

(...) Ficarão os célebres, os retratos de rostos que já não tem forma,
as teclas do piano  que foram tocadas por tantas mãos. As poltronas, os talheres.
Até que o vento os varra também no olvido dessa existência.

Por mais que tentasse eu nunca passava desapercebida pelas crianças. De longe veio uma trazendo um rato (ou um sapo) entre as mãos. Dizia "vou matá-lo", duas meninas correram gritando. Lembrei de quando, uma vez, corri com uma rã nas mãos, e eu era criança. A mesma cena, a mesma mise-en-scene. Voltei a estação de trem abandonada (sim, isso se passava lá), no galpão,várias fantasias de carnaval. Um vagão cor de chumbo repousava à décadas, próximo. Pensei: afinal de contas, muitos meninos haveriam de apanhar ratos e sapos e correr atrás de meninas, e depois ter o desejo de matá-los; Devia ser um estado de alma que todos os meninos haveriam de passar na sua infância, como um ritual. Não era um rato, era um pássaro, (o que de alguma maneira absurda tornava mais triste a história), pedi ao menino que o soltasse, ele disse que não adiantava, pois o pássaro já não voava; Eu disse que devia ser porque ele estava assustado, ele disse que não, mas soltou. O pássaro não se mexeu. Quando virei as costas ele voou. Voou baixo e cambaleou um pouco, sob o tilintar das moedas em meu bolso.

(2012)

É preciso que exista a invenção, é necessário que saibamos nos inventar diariamente, e nos tornemos matéria viva. A invenção é a matriz idônea para todas as coisas.

"Minha ventura, minha ventura se chama saudade, e tem o teu rosto." Helena Kolody

O dia em que fiquei a sós com Vênus de Milo

Quando fiquei a sós com Vênus de Milo
esperava que me dissesse algo:
Deu de ombros,
não tinha braços para me dar adeus;
e por fim, deixou-me alguma identidade de pedra.

Espaço e Tempo e Borges já se afastam

"Na aurora posso ouvir um escarcéu
como o rumor das turbas que se apartam;
são tudo o que me amou e me esqueceu;
espaço e tempo e Borges já se afastam."

J. L. Borges

"Ninguém soube do último barco, no correio não havia notícia da carta que ninguém haveria de escrever"

Fernando Pessoa

Me ferir, me ferir, porquê?
O centro está em mim, no nada.

(2012)

Saravá:

sa - força, senhor;
ra - reinar, movimentar;
sá - natureza , energia.

" força que movimenta a natureza"

Chá de gengibre pra curar na caneca-presente da ex-namorada. O incenso é de alecrim: bons estímulos, proteção e limpeza. A vela é do oriente. A chaleirinha presente da mãe, quando eu nasci. O verso do Borges e da Cecília Meireles. A promessa de um café depois que terminar a tese. A musiquinha antiga, que me faz lembrar...Uma notícia boa (distorcida, é claro); Um bolo bonito pra enfeitar a mesa de sábado. Um filminho uruguaio pra adormecer. Pois afinal de contas, nem tudo, nem tudo esta perdido, e são só dias, uma vida inteira. 

Porque nada mais eram que voltas e voltas de longas espirais, que me levariam a ti, como todos os caminhos levam para Roma

"Levai-me aonde quiserdes. Aprendi com as primaveras; a deixar-me cortar e voltar sempre inteira."

Cecília Meireles

"Eu nunca penso na asa
com que jamais despertei
nenhuma manhã."

João Cabral de Melo Neto

Dois poemas ingleses (trecho) - Jorge Luis Borges

"I
A madrugada inútil me encontra numa esquina deserta;
sobrevivi à noite.
As noites são ondas altivas: ondas de crista pesada,
azul-escuras, carregadas de todos os tons de terra
profunda, de coisas desejáveis e improváveis.
As noites são dadas a misteriosas dádivas e recusas,
as coisas meio entregues, meio retidas, a êxtases com
um hemisfério escuro. Assim agem as noites, eu te digo.
(...)
A madrugada esmagadora me encontra numa rua
deserta de minha cidade.
Teu perfil voltado para o outro lado, os sons que formam
teu nome, o ritmo de teu riso: esses, os ilustres
brinquedos que me legaste.
Eu os reviro na madrugada, e os perco, e os acho,
conto-os aos raros cães vadios e às raras estrelas
vadias da madrugada.
Tua vida escura e rica...
Preciso chegar a tí, não sei como: guardo os ilustres
brinquedos que me legaste, quero teu olhar oculto,
teu sorriso real - aquele sorriso solitário
e zombedeiro que teu espelho frio conhece.

II

Com que posso prender-te?
Ofereço-te ruas magras, crepúsculos desesperados, a lua
dos subúrbios esgarçados.
Ofereço-te o amargor de um homem que mirou e mirou
demoradamente a lua solitária.
Ofereço-te meus ancestrais, meus mortos, os espectros
que homens vivos honraram em mármore (...)
Ofereço-te o que de revelações houver em meus livros,
o que de hombridade e humor houver em minha vida.
Ofereço-te a lealdade de um homem que nunca foi leal.
Ofereço-te o cerne de mim que conservei, não sei como
- o coração central que não lida com palavras,
não trafica com sonhos e é imune ao tempo, à alegria,
às adversidades.
Ofereço-te a lembrança de uma rosa amarela vista
ao crepúsculo, anos antes de nasceres.
Ofereço-te explicações de ti, teorias sobre ti, notícias
verídicas e surpreendentes de ti.
Posso te dar minha solidão, minha treva, a fome
de meu coração; tento subornar-te com a incerteza,
o perigo, a derrota."

"Eu que sonhei ser outro, ser um homem
de sentenças, de livros, de juízos,
a céu aberto jazerei na lama"

J.L. Borges - "o outro, o mesmo"

"A onda,esta noite, deixou-me os resíduos de sempre: alguns amigos odiados para conversar, música para os sonhos e cinzas amargas para fumar. As coisas  que em nada atendem a meu coração amargo."

J.L. Borges - "O outro, o mesmo"

"Que a vida não tinha cura,o tempo me ensinou."

Vermelho Amargo - Bartolomeu Campos de Queirós

"Minha toda fragilidade, suportava toneladas de desassossego. Impossível deitar-me em meu próprio colo e acalentar-me. Não suportaria o peso de minha carga. "

Vermelho Amargo - Bartolomeu Campos de Queirós

Negociando o desespero comigo mesma;

"O mundo não vale o mundo"

"O mundo não vale o mundo", é preciso que saiba disso, que compreenda , assim se convencerá  que nem tudo está perdido, pois tudo já está perdido, e o mundo não vale o mundo.
Se tu és criança, és titã,e tem um coração hercúleo: descansa, pois o mundo não vale o mundo, meu bem,  e tu não és desta terra.
E serão vãos todos os teus atos heróicos que se abrirão em histórias; os homens já não compreendem tais mitologias e matam os deuses todos os dias. Os deuses, e todas as criaturas.
Abandona a fúria, deixa só a indiferença, pois o mundo não vale o mundo, meu bem, o mundo não vale o mundo.
Deixa o tempo engolir teus olhos para não mais sentir, nem pensar, nem olhar, e se iludir.
Pois o mundo não vale o mundo, Carlos, tu bem sabias.

Eu pensei que eu pudesse ir. Quando vi já era tarde demais. Um dia, uma vida toda. Prolongar as horas com a irrealidade,só assim talvez; talvez. "e É Sempre sem querer".

Um pouco de vinho deve curar tudo... Se o caos também não reinar depois....

"(...) A felicidade tinha de ser outra coisa, algo talvez mais triste do que essa paz e esse prazer."  Júlio Cortázar

Afinal de contas são só dias,


uma vida inteira.

"Correr muito, na velocidade compatível com a minha ansiedade"  J.L.

"Perto é massagem de ego", ela disse.

Algo que nos apascente , que nos alimente gota à gota , algo, que nos  preencha dessa nossa falta de gosto pela mera existência.

"(...) Nós não nos mexíamos; estavamos quietos, recostados à parede, ouvindo-a. E a mulher disse:
-Se ele quer levá-los é diferente. Afinal de contas, ninguém daria importância ao que disser um menino.
A voz infantil interveio:
-Se saio à rua com eles e digo que são os homens a quem os alcaravões arrancaram os olhos, os meninos me atirariam pedras. Todo mundo diz na rua que isso não pode acontecer.
Houve um instante de silêncio. Em seguida, a porta voltou a fechar-se, e o menino voltou a falar:
- E depois, agora estou lendo Terry e os Piratas.
Alguém nos disse ao ouvido:
-Vou convencê-lo.
Arrastou-se até onde estava a voz.
- Eu gosto disso - disse. - Pelo menos, conte o que aconteceu a Terry esta semana.
Está tentando conquistar sua confiança, pensamos. Mas o menino disse:
- Isso não me interessa. A única coisa que me agrada é o colorido.
- Terry estava em um labirinto - dissemos.
E o menino disse:
-Isso foi na sexta-feira. Hoje é domingo e o que me interessa é o colorido - disse-o com a voz fria, desapaixonada, indiferente."

Olhos de cão Azul - G. G. Márquez

De noite ela beijou meus cabelos tempestuosos; mas isso não vale, isso: é roubar no jogo.