Deixar fluir.

o dourado do meu cabelo constrastando com o fio prateado dela

somos todos feitos de incontáveis fragilidades

Maio

"Maio já está no final
O que somos nós, afinal
Se já não nos vemos mais
Estamos longe demais
Longe demais

Maio já está no final
É hora de se mover
Pra viver mil vezes mais
Esqueça os meses
Esqueça os seus finais
Esqueça os finais"

A insustentável leveza do ser.

"Até breve, Até sempre."

Ás vezes a felicidade me concede uns afagos

Tira-Teima , Bernardo Vilhena (Poesia Marginal ou Geração Mimeógrafo)

Tire a faca do peito
e o medo dos olhos
Ponha uns óculos escuros
e saia por aí. Dando bandeira
Tire o nó da garganta
que a palavra corre fácil
sem desculpas nem contornos
Direta: do diafragma ao céu da boca
Tire o trinco da porta
liberte a corrente de ar
Deixe os bons ventos levantarem a poeira
levando o cisco ao olho grande
Tire a sorte na esquina
na primeira cigana ou no velho realejo
Leia o horóscopo e olhe o céu
lembre-se das estrelas e da estrada
Tire o corpo da reta
e o cu da seringa
que malandro é você, rapaz
o lado bom da faca é o cabo
Tire a mulher mais bonita
pra dançar e dance
Dance olhando dentro dos olhos
até que ela morra de vergonha
Tire o revólver e atire
a primeira pedra
a última palavra
a praga e a sorte
a peste, ou o vírus?

Uma Noite - Afonso Henrique Neto (Poesia marginal ou Geração Mimeógrafo)

o tio cuspia pardais de cinco em cinco minutos.
esta grama de lágrimas forrando a alma inteira
(conforme se diz da jaula de nervos)
recebe os macios passos de toda a família
na casa evaporada
mais os vazios passos
de ela própria menina.
a avó puxava linhas de cor de dentro dos olhos.
uma gritaria de primos e bruxas escalava o vento
escalpelava a tempestade
pedaços de romã podre
no bolor e charco do tanque.
o pai conduzia a festa
como um barqueiro
puxando peixes mortos
nós
os irmãos
jogávamos no fogo
dentaduras pétalas tranças
fotografias cuspes aniversários
e sempre
uma canção
só cal e ossos
a mãe de nuvem parindo orquídeas no cimento.

Espaço e Ordem. Um universo todinho meu.

Por enquanto, sem maiores desassossegos, e até um resqúicio de firmeza sob meus pés.

Viva e corra para o dia seguinte.

Três relatos

01 de setembro de 2015 

Escrever. Como um tolo exercício á mão tola.

Estacionando meu ego para a tarefa imperfeita(deveria escrever com meu útero).

Agora os acordes me lembram da  última vez, quando as paredes daquela casa pareciam desproporcionais, as luzes , as conversas..não importa. Nada dói.  Nada fere. Estou seca da única verdade absoluta. 

03 de setembro de 2015

(ecoute a nouvelle vague)

De noite uma agulha perfurou meu cérebro. Fiquei surda por um tempo. Ainda confundo a realidade com o sonho e vice versa. Não gosto mais de canções a não ser as tristes. Isso aqui não é nenhum mistério. Chega de diversão para vocês.

05 de setembro de 2015 

Epifanicamente dizendo, estou rasa de significados. Mas meu gato me preenche por dentro. (Não sei porque , mas parece que os pensamentos não estão mais aqui, estão á uma certa distancia da minha cabeça, por isso me custa um tempo até encontra-los na minha boca.)

Se eu fosse tão pura quanto você é, meu amigo, se tivesse tua energia para dançar, para procurar esse gostar de sí, para amar o sonho e o mistério de todos os mundos...mas bem fundo a tentativa, uma voz sussurra em um último gesto de decadência: "você já foi assim, agora nunca mais"

Faço hoje meu amuleto de enfeite, e hoje, as certezas nos puxam o tapete: só posso crer na impermanência.

 

Ausência de corpo e alma.

Em seu pesadelo colorido ele pintou a fúria do monstro, perturbado por aquilo que não consegue desprender de sí, e que talvez faça parte dele mesmo.A verdade é que a besta não sabe o que é.

Tudo está repleto mas não sinto.
 Minha mente quieta desconhece textos, diplomas e todos os fenômenos estéticos.
Creio na mística mas ela não me crê.

E está um pouco só aqui deste lado do mundo.

E amava ter no coração
A certeza ventilada de poesia

Amo tuas certezas e tuas dúvidas. Amo tua imensidão.

A hora e a vez, a hora da estrela, a hora e a vez.

Mulheres que correm com os lobos - A garota dos palitos de fósforo

Qualquer um que não apoie sua arte, sua vida, não é digno do seu tempo.

Afugentando a fantasia criativa

Essa criança está num ambiente em que as pessoas não se importam com ela. Se você está num ambiente desses, saia daí. Essa criança está num meio no qual o que ela tem, foguinhos em palitos — o início de toda possibilidade criativa — não é valorizado. Se você estiver numa aflição semelhante, vire as costas e vá embora. Essa criança está numa situação psíquica na qual há poucas opções. Ela se resignou ao seu "lugar" na vida. Se isso aconteceu com você, pare de se resignar e saia.

Minha intuição vai á frente dos acontecimentos.
Minha alma caminha por trás do meu corpo.
Eu sou a boneca de sal que não tem pressa de ir ao mar.

Animais de poder

Sou uma brisa e já não sei dizer
o que é, e o que não é sonho.

Com esta espada eu corto
a última parte enferma de nós.

rosas de um fim

Fiquei com pena das flores, que culpa elas tem? Mas hesitei, entre meu quarto e a rua muitas vezes. Mas o moço tinha me concedido as rosas com tanto cuidado, e me chamou de pura. É uma pena que elas tenham vindo parar no meu quarto. Pelo menos aqui terão o meu cuidado.

sem profecia

Já fui jaspe, turquesa e ágata fogo, hoje sou água marinha.

Meu temperamento não beira as circunstâncias, mas é melhor assim.

 Cartas, mostrem-me o futuro, o que virá

se mais transmutação que esta paz,

ou se mais lunar.

"Poeta que é poeta não perde a parada
O que vem é festa pro meu coração"

Fibrilações - Adélia Prado

Tanto faz
funeral ou festim
tudo é desejo
que percute em mim.
Ó coração incansável a ressonância das coisas,
amo, te amo, te amo,
assim triste, ó mundo,
ó homem tão belo que me paralisa.
Te amo, te amo.
E uma língua só,
um só ouvido, não absoluto.
Te amo.
Certa erva do campo tem as folhas ásperas
recobertas de pelos,
te amo, digo desesperada
de que outra palavra venha em meu socorro.
A relva estremece, o amor para ela é aragem.

Natal - Fernando Pessoa

"Nasce um Deus. Outros morrem. A verdade
Nem veio nem se foi: o Erro mudou.
Temos agora uma outra Eternidade,
E era sempre melhor o que passou.

Cega, a Ciência a inútil gleba lavra.
Louca, a Fé vive o sonho do seu culto.
Um novo Deus é só uma palavra.
Não procures nem creias: tudo é oculto."

Fernando Pessoa

"Já repeti o antigo encantamento,
E a grande Deusa aos olhos se negou.
Já repeti, nas pausas do amplo vento,
As orações cuja alma é um ser fecundo.
Nada me o abismo deu ou o céu mostrou.
Só o vento volta onde estou toda e só,
E tudo dorme no confuso mundo.[...]"

Fernando Pessoa

"NESTA vida, em que sou meu sono,
Não sou meu dono, 
Quem sou é quem me ignoro e vive
Através desta névoa que sou eu
Todas as vidas que eu outrora tive,
Numa só vida.
Mar sou; baixo marulho ao alto rujo,
Mas minha cor vem do meu alto céu,
E só me  encontro quando de mim fujo.[...]"

Manter a estabilidade interna quando as mudanças ocorrem

E o vazio cai macio , mansinho dentro de mim.

Antigamente havia tudo para dizer, tanto para explorar e tanto para explicar. Hoje digo só o urgente ou o evidente.

Passei tanto tempo sem ler a tua alma, que agora já nem sei o que interpretar. De qualquer forma, estamos líquidos, liquidando.

Mermaids

Recognizing the Persona

Encarar o mundo como um "fenômeno estético" é a única maneira suportável de encarar o mundo.

A paz do fim

Me desespera
Não se vá assim
Quem te desespera sou eu
Que eu só quero te livrar de mim
Então você desiste e me diz adeus
E nem percebe que eu
Já não estou aqui
Vá com cuidado, fique com Deus
Sabe, eu desejo que você encontre
Logo, logo, logo, logo
A paz do fim
A paz do fim
A paz do fim
A paz do fim

Ana Larousse

Faz

Traz o teu amor
Me encanta o teu amor
Ameno
Nisso eu acredito mais que tudo
Traz o teu amor
Me empresta o teu amor
Queremos
Todo mundo gosta mais que tudo
Vivo o teu amor
Só quero o teu amor
Sem falta o teu amor
E além do teu amor
Você ao infinito pra mim
Ao infinito
Ao infinito pra mim
Ao infinito
Ao infinito pra mim
Leva o meu amor
Tempera o meu amor
Veneno
Bate e vê se deixa mais enxuto
Leva o meu amor
Estraga o meu amor
Veremos
Quebra e vê se deixa mais enxuto
Deixa o meu amor
Não quero o meu amor
Vai, mate o meu amor
E além do meu amor
A mim
Que eu me demito por fim
Que eu me demito
Que eu me demito por fim
Que eu me demito
Que eu me demito por fim


Phil Veras e Ana Larousse

SOBREVIVA

conversa com a pedra

Por Wisława Szymborska
Bato à porta da pedra.
– Sou eu, deixa-me entrar.
Quero penetrar no teu interior,
olhar ao redor,
prender-te como a respiração.
– Sai – diz a pedra.
Sou hermeticamente fechada.
Mesmo quebradas em pedaços
vamos ficar hermeticamente fechadas.
Mesmo trituradas em grãos
não vamos deixar ninguém entrar.
Bato à porta da pedra.
– Sou eu, deixa-me entrar.
Venho por curiosidade pura.
A vida é a única ocasião para ela.
Pretendo passear pelo teu palácio,
e depois visitar a folha e a gota dӇgua.
Não tenho muito tempo para tanto.
Minha mortalidade deveria te comover.
– Sou de pedra – diz a pedra –
e sou obrigada a manter a seriedade.
Sai daqui.
Não tenho os músculos do riso.
Bato à porta da pedra.
– Sou eu, deixa-me entrar.
Ouvi dizer que em ti há grandes salas vazias,
nunca vistas, inutilmente lindas,
surdas, sem eco de passos de quem quer que seja.
Reconhece, tu mesma não sabes muito sobre isto.
– Salas grandes e vazias – diz a pedra –
mas nelas lugar não há.
Lindas, talvez, mas além do gosto
de teus pobres sentidos.
Podes me conhecer, mas me provar nunca.
Com toda a minha superfície me volto para ti,
mas com todo o meu interior te dou as costas.
Bato à porta da pedra.
– Sou eu, deixa-me entrar.
Não busco em ti um refúgio para a eternidade.
Não sou infeliz.
Não estou desabrigada.
Meu mundo é digno de retorno.
Vou entrar e sair com as mãos vazias.
E como prova de que realmente estive pre sente,
não vou mostrar nada além de palavras
às quais ninguém dará fé.
– Não vais entrar – diz a pedra –
Falta a ti o sentido da participação.
Nenhum sentido substitui o sentido da participação.
Mesmo a visão elevada até à clarividência
não serve para nada sem o sentido da participação.
Não vais entrar, tens apenas uma noção deste sentido,
apenas o seu germe, sua imagem.
Bato à porta da pedra.
– Sou eu, deixa-me entrar.
Não posso esperar dois mil séculos
para entrar debaixo do teu teto.
Se não crês em mim – diz a pedra –
Dirige-te à folha, ela te dirá o mesmo que eu,
e à gota d”água, que te dirá o mesmo que a folha.
Por fim pergunta aos fios de teu próprio cabelo.
Um riso se alarga em mim, um riso, um riso enorme,
que eu não sei rir.
Bato à porta da pedra.
– Sou eu, deixa-me entrar.
– Não tenho porta – diz a pedra.

"Ninguém pode curar aquele que Deus desviou"

"Disseste que se tua voz tivesse força igual

À imensa dor que sentes

Teu grito acordaria

Não só a tua casa

Mas a vizinhança inteira

E há tempos nem os santos têm ao certo

A medida da maldade

Há tempos são os jovens que adoecem"

"Procura pensar o mundo como é visto pelos voláteis; á diferença dele os pássaros têm o vazio que se abre sob eles, mas talvez nunca olhem para baixo, vêem apenas dos lados, equilibrando-se obliquamente nas asas."

ítalo Calvino - Palomar

Um lance de dados - Mallarmé

JAMAIS

MESMO ATIRADO EM CIRCUNSTÂNCIAS ETERNAS

DO FUNDO DUM NAUFRÁGIO

PORQUE

            o Abismo

Branco

            se expõe

                        furioso

                                   sob uma inclinação

                                               desesperadamente  plana

                                                                                  d’ asa

                                                                                 

                                                                                              a sua

recaída prévia dum mal de se erguer no voo

                                    cobrindo os impulsos

                                               cortando rente os ímpetos

            no âmago se resume

a sombra que se afunda nas profundas nessa alternativa vela

                        para adaptar

                                   a tal envergadura

           

                as suas horríveis profundas como o arcaboiço

                        duma construção

                 que balança dum lado

                                               para o outro

            O MESTRE

emerge

            inferindo

                                                                                              dessa conflagração

                                                                                                                      que se

                                                                                 

como uma ameaça

o único Número que não pode

hesita

cadáver descartado

em lugar

            de jogar

                        como um velho maníaco

                                               a partida

                                   em nome das marés

um

naufrágio assim

livre dos antigos cálculos

       esquecido o manobrar com a idade

           

                        outrora ele empunhava o leme

a seus pés

            num horizonte unânime

prepara

            se agita e se envolve

                        no punho que o ligará

ao destino dos ventos

            ser um outro

                        Espírito

                                   para o Lançar

                                                           na tempestade

                                               e redobrar a divisão e passar altivo

pelo braço do segredo que encerra

invadiu o comandante

correndo pela barba submersa

vindo do homem

            sem nau

                        insignificante

                                               onde será vão

ancestralmente abrir ou não a mão

                                               crispada

                                   além duma cabeça inútil

            legada em desaparição

           

                                               a alguém ambíguo

                                           imemorial ulterior demónio

nos seus lugares do nada

                                   induz

o ancião a essa conjunção suprema com a probabilidade

                                    o tal

                                          da sombra pueril

acariciada e polida aparada e lavada

                                   amaciada pela onda e afastada

                                     dos ossos duros perdidos em bocejos

                                               nascido

                                                           dum descuido

jogando o mar por antepassado ou o antepassado contra

                                    o mar

                        numa sorte ociosa

São núpcias

da qual a ilusão é uma vela solta obcecada

com o fantasma dum gesto

            que oscila até cair

           

                                               na loucura

NÃO ABOLIRÁ

TAL COMO

Uma insinuação

ao silêncio

em algo próximo

esvoaça

simples

envolta em ironia

                        ou

                                   precipitado

                                                           uivado

                                                                       mistério

dum turbilhão hilariante e horrível

em redor do abismo

                                   sem nele se fixar

                                                           nem fugir

                                  

a embalar todo o indício virgem

                      

                                                                      TAL COMO

perdida solitária pena

                                                                                  Salvo

quando o encontro ou o aflorar do toque

da meia-noite a deixa

                        imóvel

                        no veludo amarrotado por um riso sombrio

                       

essa brancura rígida

irrisória

                                   que se opõe ao céu

            demasiado

                                   para que não deixe marcas

                                                                       exíguas

                                                                                  em qualquer

                                   amargo príncipe de escolhos

                                   e que disso se enfeita como de irresistível

                                                           heroísmo que sabe contido

                                               pela sua curta e viril razão

                                                                                              em cólera

inquieto

            expiatório e púbere

                                                           calado

            A lúcida e senhorial crista

na fonte invisível

                                                                                              cintila

e depois sombreia

uma estatura gentil e tenebrosa

na sua torção de sereia

através de impacientes escamas

                                   Riso

                                               que

                                              

                                                           Se

de vertigem

de pé

           

            o tempo

                        de esbofetear

bifurcadas

                        numa rocha

            falsa mansão

                                   evaporada na bruma

                        que impôs

                                   fronteiras ao infinito

ERA

de origem estelar

Ou SERIA

            pior

                        nem mais

                                   nem menos     

                                               indiferentemente

                                                                       mas tanto

           

                                              

                                                                                  O NÚMERO

                                                           SE EXISTISSE

diverso da alucinação esparsa da agonia

                                    COMECASSE OU FINDASSE

ensucedor e não negado e preso quando aparecesse

                                   enfim

                        através duma profusão ampliada e rara

                                                                       SE CONTASSE

Como evidência da soma pouca uma

                                                                       SE ILUMINASSE

                       

                                    O ACASO

Cai

        a pena

            rítmica suspensa do sinistro

                                                          para se afundar

                                   na espuma original

            recente onde explode o delírio até ao cimo

                                               desvanecido

                                   pela neutralidade idêntica do abismo

NADA

                           da memorável crise

 em que teve lugar

o acontecimento

havido em vista de qualquer

resultado nulo

                        humano

                                               TERÁ TIDO LUGAR

                        uma simples ascensão na direcção

                        da ausência

SENÃO O LUGAR   

inferior marulhar como

para dispersar um acto vazio

            abruptamente

            e

          através da mentira

                         decidir

               a sua perdição

nestas paragens

                        do vago

                                               em que toda a realidade se dissolve

EXCEPTO

                        a altitude

                                               TALVEZ

                                                                       tão longe como

                                                                                              o lugar

que com o além se funde

                                   longe do interesse

                                   que em geral se lhe assinala

segundo esta obliquidade ou aquela

delectividade

                        de fogos

            para esse lugar que deve ser

                        o Setentrião também chamado Norte

                                               UMA CONSTELAÇÃO

                        arrefece no olvido e no desuso

                                                           mesmo que ela enumere

                                   em qualquer vaga e superior superfície

                                                           o choque sideral e sucessivo

                                   do cálculo total em formação

velando

            duvidando

                                   brilhando e meditando

                                                           antes de se deter

                                   em qualquer ponto derradeiro que o sagra

                                   Todo o Pensamento produz um Lance de Dados