Talvez, nunca ninguém o houvera feito. Não assim, em terceira pessoa, nem tão descaradamente.
Importa a quem e a ao o quê das verdadeiras causas, ou do sólido chão de pretextos? (ou de equívocos, ou delusões, ou ilusões?). Se sentiu tocada pelo ínfimo, (e se rendia por tão pouco, era um velho costume que atribuiu a sí mesma). E o verão era uma longa estação, que por descuido, (e só por descuido) tinha partido. Enquanto eu distraída continuava a acreditar nele.
Mas ainda vemos o mesmo sol pela manhã.
imagem: Van Gogh
